Meine Eltern denken, ich warte auf Antworten von drei Universitäten. Das stimmt nicht ganz. Ich warte auf gar nichts, weil ich mich nirgends beworben habe.
Es hat im November angefangen. Meine Mutter saß am Küchentisch und hat mir bei den Anschreiben geholfen, hat Sätze über meine „Leidenschaft für Wirtschaft“ formuliert, die ich nie gesagt habe. Ich habe genickt, „danke Mama“ gesagt und die Dateien nie hochgeladen.
Ich weiß nicht, wann genau ich aufgehört habe, mir eine Zukunft vorzustellen, die aus Seminaren und Vorlesungssälen besteht. Vielleicht war es nie meine Zukunft, sondern nur die, die alle erwartet haben, seit ich in der achten Klasse die beste Matheklausur der Stufe geschrieben habe.
Jeden Tag nach der Schule sitze ich zwei Stunden in meinem Zimmer und tue so, als würde ich an Motivationsschreiben feilen. In Wirklichkeit zeichne ich. Skizzenbücher, die ich unter der Matratze verstecke, weil „Kunst studieren“ in unserer Familie klingt wie „arbeitslos werden“.
Letzte Woche hat meine Tante gefragt, welche Uni meine Wunschuni ist. Ich habe München gesagt. Ich habe nie einen Fuß in diese Stadt gesetzt.
Manchmal übe ich schon die Lüge für März: „Leider abgelehnt, die Nachfrage war dieses Jahr besonders hoch.“ Ich habe sogar überlegt, ob ich mir eine gefälschte Absage schreiben soll, damit es echt aussieht.
Ich weiß nicht, was danach kommt. Ich weiß nur, dass ich jeden Tag, an dem ich es nicht sage, ein bisschen leichter atmen kann – und ein bisschen mehr Angst vor dem Tag habe, an dem ich es sagen muss.